— Я хочу тебе, мама, признаться,
Что летать, как пушинка, умею,
Путешествуя каждой ночью
Без границ, пространств и времён.

— Ну конечно, умеешь, детка.
Все мы в царствии снов
Словно птицы –
Свободны и жизнелюбивы,
Только утром опять без крыльев.

— Нет-нет-нет, ты не понимаешь,
Я летаю не в царстве Морфея.
Покидаю земное тело
И брожу, будто призрак, по дому.

— Это сила твоей фантазии,
Наслаждайся ночными полётами,
Но не путай явь и иллюзию,
Не прощает жизнь этих странностей.

— Я видела зори рассветные,
Переливы цветов необычные.
Лишь дыхание в теле оставленном
Не давало растаять в вечности…

— Ох и странная ты, моя доченька!
Ну к чему тебе эти вымыслы?
Это всё как-нибудь объясняется –
Прозаично и здравомысленно.

— Хорошо-хорошо, будь по-твоему,
Только, очень прошу, в тишине ночной
Под подушкой своей не таи слезу,
Не кури украдкой и воск не жги.

Больно видеть душе моей призрачной
Безобразную тень недоверия,
Что нависла над нами облаком,
Фантазийным, но крайне явственным…

(от 18-25 февраля 2011)

Её безжизненное тело лежало
у обочины дороги
Неестественно.
Бабушка, ну куда же вы
так торопились?
Успели?

Испуганные глаза водителя
смотрят в сторону
Растерянно.
— Я ехал нормально,
а тут она вдруг…
Неожиданно.

Машина на середину
дороги выброшена.
Дорогая.
Надо составлять протокол,
уже третий за сегодня.
Не хочется.

Оживает память проклятая,
страницы вертятся
Навязчиво.
Семейная пара примерная
с дочкой маленькой.
Девятка.

Скрежет метла раздирающий,
два взрослых трупа.
Сирота.
Глаза этой девочки карие
мне до сих пор снятся.
Бессонница.

А что поделаешь?
Моя работа – протокол.
Бесчувственный.
Воссоздание картины.
Место преступления. ДТП.
Аварии.

Кто ж знал, что так будет?
В институте не учили…
Лжецы.
Друзья улыбались, как один:
«Эта работа – для тебя!»
Предатели.

«У тебя – железное сердце,
и представь – романтики сколь,
Бешенной?!
Будешь рядом со смертью
ходить и пороками
Неприкрытыми.

Кому ещё это подойдёт
идеально по темпераменту?
Никому...»
Так поступила я и окончила
институт с отличием.
Чтоб его…

И ключом забила романтика,
и смерть рядом постоянно.
Действительно.
Да вот не моё — оказалось,
и сердце болит, не железное.
Всё-таки.

От детских глаз, вывернутых тел,
крови на асфальте, отчаянья
Бессильного.
Я кричу во сне и почти не сплю.
Разучилась радоваться
Искренне.

А что поделать? Жалко времени,
на институт потраченного.
Пять лет.
Да и куда я пойду? Везде всё мне одинаково
после такой вот романтики…

— Вася! Скорая когда за телом приедет?
Хоть накрой пока чем…
Бессмысленно.
Извините, бабушка, что задумалась я
так некстати над вами.
Эгоистично.

Хотя – вам всё равно. А мне нет пока.
Да и будет ли когда-нибудь?

Романтика…?

(от 18 августа 2007)

Сегодня решилась на эксперимент: работать под Моцарта. Вообще-то не могу сосредоточиться, когда есть посторонние шумы, а тут… уже пара часов прошли — и ничего! Здорово! Недаром говорят, что его музыка по-настоящему волшебна: исцеляет и гармонизирует. Надо взять за правило .

Не обещай,
Заслышав перезвон колоколов,
Ронять слезу печали у придела.
Не стоит возлагать букеты роз на тело,
Не нужно рифмовать красивых слов.

Не обещай
Воздвигнуть в мою честь гранит,
Взирая на который кто-то скажет:
«Обычно нужен Мендельсон, а тут – Адажио?!
Опять старуха лучших не щадит!»

Не обещай
Далёкой милой матушке моей
В июне отправлять цветов букетик,
Печальный день в календаре пометив
И посвятив его прогулкам средь полей.

Не обещай мне память, я тебя прошу!
Наш мир прекрасен и непостоянен,
Непредсказуем, иллюзорен, странен…
Будь другом для меня, пока дышу…!

(от 1 февраля 2011)

Уже второй день пытаюсь решиться на публикацию своих стихов (с ранних лет до сего дня) в другом — «официальном» — блоге. И не могу. Не знаю, за что переживаю больше — за несовершенство слога юности или скандальность некоторых описанных там событий… Наверное, и за то, и за другое вместе.

Эх, далеко мне до статуса «эпатажная личность». Главное, что обидно: поводов и потенциала хоть отбавляй, а решимости явить миру настоящее маловато…   Мешает пресловутое «а мало ли что...?».

Н-да